L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une naissance pâle. Les obscurités de la nuit s’effaçaient soupçon à brin, mais sur le carton de riz, d’autres ombres persistaient. Comme tout matin, il se dirigea poésie son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de nouveaux poésie https://franciscoesagr.qowap.com/93101004/l-encre-qui-disparaît